Разговор
Автор: Аламарана
E-mail: alamara@rambler.ru
Размещение:
свяжитесь со мной
Пейринг: ДМ/ГП
Рейтинг: PG
Жанр: сонгфик, angst
Disclaimer: Претендую только на стихи, остальное - Джей Кей
Summary: иногда остаётся только телефонный разговор…
Предупреждение:
подразумевается смерть персонажа
Тихо ночью на рассвете -
Обмелел людской поток.
Только в трубке
телефонной
Телефонный шепоток.
Мрачное, хмурое небо. Слёзы стекают с
крыш домов и медленно бегут по улицам, всё дальше и дальше, к первым бликам
зарождающегося рассвета. Лучи разрезают тучи и золотыми нитями падают на влажные
блики асфальта, прыгая по стеклянным глазницам окон. Ему не нравилась такая
погода - она давала повод для раздумий, а ему определённо было о чём
поразмышлять.
Прокуренная квартира с низкими потолками. Янтарные нити
ныряют сквозь щёлку занавесок и скользят по разорванному паркету. Светловолосый
юноша вольготно развалился на двуспальной кровати, скучно сверля взглядом
потолок. Унылые клубы дыма улетают в форточку и придают нитям странный ржавый
оттенок.
Где-то в квартире зазвонил телефон.
- Алло?
-
…
- Кто это?
- А это кто?
- Звоните в надежде не
узнать?
- М-малфой?
- Уже двадцать один год.
-
А…я…
- Вы…?
- Ты меня не узнал?
- А что, был
обязан?
- Нет, помнить ненавистный голос вовсе необязательно…
-
Погоди. (шокированно) Поттер?
- Ну…я…ды-да.
- Исчерпывающий ответ.
Стой, ты откуда звонишь?
- (хмуро) Вот уж откуда звоню, никому бы не
желал.
- И вообще, на кой чёрт тебе понадобилось мне звонить?
-
Ну, вообще-то нам сказали сделать один звонок, и я просто набрал первый
попавшийся номер…
- Так набирай его обратно! Ты вообще где? И кто сказал?
Зачем меня беспокоить понадобилось?
- Так я…О, нет! (Грохот, треск,
громкие крики и шуршание.)
- Поттер?
-…
-
Поттер!
Короткие, обрывающиеся гудки.
Тянут бешеные
нити
Разговор по городам.
Как слепой путеводитель -
Шепоток по
проводам.
Рваные листья кружатся по этажам и обрывками мыслей сплетаются
с ветром. Тихо шумит микроволновая печка. Гудит батарея.
Светловолосый
юноша раздражённо мусолит кончик пера. Ему надо дописать статью, иначе начальник
прибьёт его, а в его планы не входит вылететь с работы в ближайшие пару лет.
Меньше всего его представляли педагогом, но в такие времена любой работой не
побрезгуешь. Статья не писалась. Листья грохотали за окном и отвлекали от любых
мыслей.
Где-то в квартире зазвонил телефон.
- Алло?
-
Узнал?
- А то. Поттер, ты меня планомерно достаёшь или просто
издеваешься?
- А разве это не одно и то же?
- Язва. Опять
случайный номер?
- Нет. Я тогда его запомнил.
- А что тогда
случилось?
- Меня…меня отвлекли.
- Кто тебя с таким грохотом
отвлекает?
- Неважно. Не хочешь поинтересоваться, почему я тебе
звоню?
- Нет. Позвонил - и ладно. Где ты сейчас?
- (тягучее
молчание) Далеко.
- Какая точность.
- (пауза) Здесь роскошные
девушки в зелёном, древние города и много-много алого сока…
- Гавайи, что
ли?
- Язва. (нежно) Таким и помню.
- (тихо) Я тебя тоже. (более
громко) Будешь в наших краях - милости просим.
- (дрожащим голосом)
Надеюсь, что с моей профессией мне никогда не придётся у вас бывать.
-
(раздражённо) Ну и ладно. Катись.
- Прости.
- Я сказал,
катись.
- Драко…
- (яростно) Что непонятного в слове «катись»,
Поттер? Или коэффициент твоего умственного развития опустился до нуля и ушёл в
минус?
- (очень тихо) Знал бы ты…
- До свидания.
- (пауза)
Пока.
Короткие гудки. Недописанная статья летит в
угол.
Электричество сигналит,
Механически бежит.
Только
звук-воспоминанье
На губах моих лежит.
В сухом воздухе равномерно
трещит телевизор. В окно бьются тысячи сумасшедших белых бабочек, снова и снова,
а затем, гонимые вьюгой, уносятся навстречу небу, свободе, свету…
Тихий
звон зажигалки. Сигарета не доносится до рта и яростно сминается в пепельнице.
На экране телевизора мелькают картинки.
Выжженное поле с затхлыми
озерцами запёкшейся крови. Изломанные куклы в военных шинелях. Мухи и саранча
съедают всё съестное до крошки, и стервятниками скользят по небу грозовые тучи.
Дождь хлещет по земле, кровавыми ручейками стекая в канаву. Она медленно
наполняется водой цвета гранатового сока и превращается в кровавое озеро. Земля
пьёт гранатовый сок, она, словно в агонии, требует всё больше и больше, впитывая
наркотик и уплывающие крохи чужого сознания. Воздух пропитан смертью, она витает
вокруг и ядовитыми парами отравляет атмосферу. Бабочки: зелёные, чёрные, синие -
тонут во вьюге зелёных вспышек, и только ветер, играя, уносит их прах высоко в
небо…
- Если хочешь мира, готовься к войне, - ныло радио, - готовься к
войне, к войне, к войне…
Резко сжали трубку пальцы,
Шёпот рвёт
напополам.
Где-то громко валят люди
В незнакомый ресторан.
По
улицам города летит пыль. Пыль, пыль, много пыли - она растворяется в утренних
лучах. И пепел. Он, как бумага, шуршит под ногами и истлевшими мотыльками
слетается на огонёк зажигалки. Клубится дым. Кольца, завитки, снова кольца - они
обволакивают город, как бы говоря: «Вас это не коснётся. Вас минует. Вам не
грозит». Дым, пыль и пепел - а где-то там, далеко-далеко, ложится пепел на улицы
разрушенных городов, и пыль клубится в серых - теперь уже серых: они прокурены
от дыма - лучах рассвета.
Форточка с громким треском распахивается, и
блондин резко закрывает её, чтобы оставить хоть немного свежего воздуха в
квартире. Солнца нет - оно уже давно не светит, его съели тучи, спрятали облака
цвета увядшей розы. Нет смысла открывать занавески - электричество тихо искрит в
лампочке, а за окном лишь картина умирающей весны.
Где-то в квартире
зазвонил телефон.
- Да?
- Привет.
- У тебя, что, цикл,
Поттер? Звонишь раз в три месяца.
- (тихий смешок) Скажи спасибо, что
хоть раз в три месяца звоню.
- (почти неслышно) Спасибо. (громче)
Зачем?
- Чтобы лучше тебя слышать. Да ладно, просто хочется услышать
чей-то голос…
- А, что, на (с усилием, заставив голос не дрожать) войне
голосов не хватает?
- О. Хватает, просто…(неловкая пауза) Я…
-
Ты?
- (шёпотом) Здесь ничего нет, Драко, ничего… Ветер гоняет прах по
городам, а ты сидишь в засаде - как будто не ты потерял товарища, не ты ранен,
не твой напарник истекает кровью… И не плачешь - слёзы уже кончились, самое
страшное, что уже не осталось слов, чтобы излить своё горе, не осталось мыслей,
чтобы подумать о чём-нибудь, кроме смерти, не осталось чувств, чтобы хоть на
мгновение отрешиться от всего и вспомнить: любовь, ненависть, боль, страх,
искушение…
- (тихо) Где ты?
- Не знаю. В районе Греции - здесь
много мёртвых городов: заброшенных, уничтоженных, разрушенных… Дети часто
убегают туда: потому что там есть страх, опасность, там можно воображать, что
белые кости - это кости твоих врагов, пепел - это пепел их костров, что дым,
который там клубится - это не дань похоронам, а чёрные листья, что были плотью
умершего неба… Пустынные улицы покрыты слоем плесени - надо торопиться, обойти
все дома, потому что скоро обратно, а ещё вымыть ноги, потому что отец жестоко
наказывает за осколки косточек на ботинках…
- Жутко… Это для них
забава?
- Это для них война… Маленькая война, потому что до большой они
ещё не доросли. Их мирок, в котором они самозабвенно убивают детство, думая, что
играют… Когда-нибудь они так же будут шептать в трубку, если только мы не
разделаемся со всем этим раньше…
- Тебе страшно?
- Я привык. Мне
страшно за других - за тех, которые ещё не успели дорасти, но у них есть такая
возможность, за тех, которые ещё живут, но не знают, что скоро придётся бояться,
придётся побеждать…Мне страшно за тебя…
- Почему?
- Потому, что ты
далеко, тебя это не коснулось, но может, а ты окажешься не готов, и страх будет
намного больнее, чем ты думал…
- Мне…гм, не скажу, что безумно приятно
это слышать, но ты же не думаешь, что погибнешь?
- Я не знаю…Мне холодно,
очень холодно, провод уже покрылся коркой льда, и я вообще удивляюсь, как он до
сих пор работает…
- Кажется, уже не работает…Тебя плохо слышно…
-
Я знаю. Летят самолёты. Мне пора.
- Подожди! Я…
-
Драко…
Резкий визг и вмятины на трубке. В окно забрался робкий лучик
солнца.
Кто ты? Я тебя не знаю…
Наш полночный разговор…
Ты остался?
«Я сбегаю»,
Тихий шёпот-приговор.
Земля кипела в коме, шприцы-бомбы
медленно втыкались в её иссушенное тело и замирали, надавливая на болевые точки:
Лондон, Париж, Берлин, Москва… Города умирали, но исцеление уже давало о себе
знать: война скоро закончится, так или иначе.
Блондин уснул за столом,
его голова с разметавшимися волосами лежала на незаконченной статье. Тени
лампочки плясали на его лице, играя оттенками на фоне кожи цвета бледности.
Телефон был придвинут близко к руке.
Тихо звякнул долгожданный
звонок.
- Алло!
- Драко…
- Гарри! Господи, ты где?
-
Я… в аду, наверное…
- Гарри, говори, Боже мой, только не молчи!
-
Скоро всё кончится, очень скоро…
- Не смей! Зачем, зачем тебе это надо?
Чего ты хочешь?
- Я не хочу, чтобы это продолжалось… Я хочу, чтобы ты жил
спокойно…
- Я буду жить спокойно, зная, что с тобой всё в
порядке!
- (хрипло) Со мной давно, уже очень давно не всё в порядке,
Драко. Ты ведь понимаешь, о чём я?
- Да, да! Ты вернёшься, я
знаю…
- Пока, Драко…
- Нет. Скажи!
- Прощай,
лю…
Поваленный столб оборвал последние слова. И только тени удивлённо
метнулись в стороны, услышав вой раненного волка…
Тихо ночью на
рассвете,
Только провода витки,
Только в трубке телефонной
Равномерные
гудки...
Мрачное, хмурое небо. Слёзы стекают с крыш домов и медленно
бегут по улицам, всё дальше и дальше, к первым бликам зарождающегося рассвета.
Лучи разрезают тучи и золотыми нитями падают на влажные блики асфальта, прыгая
по стеклянным глазницам окон. Ему не нравилась такая погода - она давала повод
для раздумий, а ему определённо было о чём поразмышлять.
Золотых нитей
было всё больше и больше, они рваными швами вспарывали мрак и полотнами яркого
света ложились на изголодавшуюся землю. Пыль танцевала в ветре, смешиваясь с
летящими листьями, и они сплетались, играя, в лучах первого
солнца…
Занавески были плотно задёрнуты, и наглухо запечатаны железные
двери. На правой половине кровати лежал блондин, сверля взглядом потолок и
пуская клубы дыма в открытую форточку.
По щеке пробежала слезинка и
потерялась в складках кровати. Мысли путались и рвались, как материя, как пепел,
небрежно сдуваемый с полок, и ещё теплилась, умирая, слабая надежда, как робкая
бабочка у осеннего окна…
Зазвонил телефон.
- Алло, Господи,
алло!
Молчание.
- Говорите! Гарри! Гарри, это
ты?
Молчание.
Где-то далеко-далеко, за миллионы километров отсюда,
кто-то положил трубку.