Soulmates Never Die...

Автор: Лафферин
Pairing: ГП/ДМ
Жанр: film-fic, song-fic, ангст и то, что из этого всего получилось.
Рейтинг: R
Права: Дж.К. Роулинг, Н. Джордан, Placebo, и т.д. - моего ничего нет.
Бэта: Trankvillina
Саммари: пост-Хогвартс. Поттер – обычный маггл. Драко – помешанный на музыке наркоман, пытающийся справиться с воспоминаниями.
Примечание: «Жестокая Игра»+ «Placebo»+ «Colour Of Fire»+ «Evanescence»+ «Форрест Гамп»+ «Мулен Руж»+ секс+ рок+ наркотики+навязчивые воспоминания+полный бред+постоянные мысли о суициде+… Если вы ещё не испугались;), тогда читайте…
Примечание №2: Спа-си-бо Брайану Молко за всё; спасибо Нилу Джордану за фильм.
Памяти мистера Джея Дэвидсона посвящается…

Он часто вспоминал тот день. День окончания войны.

Толпа смеющихся людей. Улыбки, возгласы, цветы…

Он был удивлён, когда его назвали героем. Оказалось, он – победитель Тёмного Лорда.

А сам герой этого не помнил. Его уверяли – это так, Зло побеждено. А он не верил. И до сих пор не верит.

После победы всё странно изменилось. Мир накренился в сторону Добра, нарушив равновесие в природе.

Почему-то вышло так, что дружба была лишь попыткой выжить, объединившись.

Ему двадцать один год. В банке Гринготтс у него огромный счёт – и он не экономит, денег может хватить и на три жизни.

Он наладит свой бизнес, забудет про мир волшебников и станет самым обычным магглом. Только будет вспоминать иногда, меняя в банке тысячи галлеонов на маггловские деньги.

Вот только чего-то не хватает. Что-то закончилось вместе с войной.

Он знал одного человека… он даже думал, что любил его. Нет, нужно непременно забыть.

Скорей всего, этот человек уже давно мёртв.

Гарри никогда не произносит вслух его имени. Раньше был Лорд, а теперь появился другой Человек-Чьё-Имя-Нельзя-Называть.

Темноволосый юноша шёл по ночному Лондону. Плащ развивался на ветру. Мокрый асфальт, казалось, слегка пружинил под подошвами его дорогих ботинок.

Секьюрити бара «Метро» проводил безразличным взглядом вошедшего молодого человека.

Это заведение Гарри порекомендовал один знакомый.

-Замечательное место, - сказал как-то мистер Мострэг. – Немного, правда, странновато… Но я нашёл там то, что искал всю жизнь. Искал, сам того не подозревая.

Благодаря работающим кондиционерам в зале было прохладно. В полутьме Гарри разглядел несколько танцующих пар.

Громкая музыка сменилась внезапной тишиной. Зажглись неоновые лампы в конце зала, осветив то, чего он раньше не заметил – сцену.

Тень метнулась к центру помоста и… в белом круге света возникла девушка.

Чёрное платье подчёркивало идеальную фигуру. Светлые, чуть волнистые длинные волосы отливали серебром. Тонкие пальцы с длинными ногтями сжимали микрофон.

Необычное лицо. Чрезвычайно бледное. Странная красота… словно какая-то знакомая неправильность… невидимая завеса потусторонних грёз на огромных чёрных глазах.

Свет, льющийся сверху, падал на тёмные ресницы, не достигая радужной оболочки.

Она смотрела на публику, но… гораздо, дальше, сквозь лица людей, сквозь стены, будто погружённая в свой собственный таинственный мир. Неподвижная грация и гордость.

Звук её ещё не громкого, но сильного, низкого голоса затопил помещение, сливаясь с музыкой.

Казалось, что голос совершенно чужд для этого существа. И одновременно такой подходящий для выражения глаз…

Музыка низкого голоса, полуприкрытые бездны глаз.

Напоминание об испуге от любви, о прикосновении, о холодном молчании в ответ на вопрос о человеке, которого он… нет! никогда, никогда не любил. Это было… было временное помешательство или действие чар, или зелья… Гарри не мог этого знать. Но откуда сейчас это напряжение, как сжатая пружина в горле? Выбившееся из ритма сердце…

Девушка спустилась со сцены. Юноша наблюдал за ней.

А если она – та самая, вернее… Не может быть. Всё ушло в тот день. Закончилось. Возврата нет. Никаких воспоминаний. Даже шрам исчез. Линзы вместо очков. Никто никогда не узнает…

К ней подошли двое мужчин. Один говорил ей что-то на ухо. Она смотрела на другого. Она кивнула. Она ушла со вторым.

Гарри бросил деньги на стойку и выбежал на улицу за ними…

Чёрный автомобиль резко тронулся с места и на большой скорости покатил по улице. В приоткрытом окне мелькнула серебристая копна волос…

Он понимал: бесполезно пытаться их догнать.

Опустившись на водительское сиденье своей «Тайоты», он закурил.

Эта девушка… Она привлекательна сама по себе, а не как кто-то… Лишь одинаковый цвет волос. Её странные глаза… Нужно будет вернуться в клуб и познакомиться с ней. Она расскажет о себе. И тогда можно будет убедиться, что она совсем не…

Гарри открыл дверь снимаемой на Мэйфэр квартиры.

Скоро он купит дом где-нибудь за городом. Впрочем, зачем? Квартира пока устраивает.

Пять комнат. Для одного. Как будто сюда приходит кто-то кроме него. Ах, да… домработница и разносчик пиццы.

Наверное, Гарри Поттеру суждено всегда быть одному.

Гарри с трудом отыскал в прокуренном зале одного из мужчин, с которым она говорила прошлым вечером.

-Так Вас интересует девушка? – лениво глянул он на Гарри, выпустив изо рта кольцо сигаретного дыма.

-Вообще-то она… - мужчина усмехнулся.- А, впрочем, как будет угодно.

Он обратился к девице, сидевшей рядом с ним:

-Позови-ка мне Дил. Надеюсь, она сейчас не занята.

Девушка исчезла. Через считанные секунды из толпы танцующих появилась ОНА.

-Этому молодому человеку нужна девушка, - мужчина сделал ударение на последнем слове. – На одну ночь. О цене можем договориться сейчас, - эта фраза относилась к Гарри.

-Качество гарантировано, - улыбнулась Дил, глядя на юношу.

«Богиня? – подумал он, поворачивая руль. – Нет. Всего лишь продажная девка. Небольшая сумма – и эта красота в моей постели. Не так уж плохо. Миражи имеют свойство исчезать.»

Опустившись перед ним на колени, она подняла глаза…

«Серые. Боже, серые, а не чёрные… Она… она…»

Мысли унеслись прочь. Он закрыл глаза и отдался ощущениям.

Быстрее… Гарри застонал. Этот звук отозвался тихим эхом в пустых комнатах.

Он опустился на кресло. Девушка села напротив.

Стоя к нему спиной, она расстегнула платье. Чёрное нижнее бельё упало на пол. Она ждала.

Гарри подошёл к ней, провёл руками по плечам… Пальцы спустились ниже. Он резко развернул её к себе лицом.

Перед ним стоял парень. С молочно-белой кожей и накрашенным лицом. Чистокровный волшебник. Гордость семьи.

-Малфой? Какого чёрта … что произошло, если ты теперь…

-Стал шлюхой? – бледные губы сложились в знакомую ухмылку. – Смотри, Поттер. Вот, что вы называете победой добра. «Ура! Ура, мы победили!» - с горькой иронией произнёс он. – Теперь никакого зла, так? Это, по-твоему, прекрасно? И то, что я теперь должен подкладываться под Мальчика-героя – это тоже добро? Скажи мне, Поттер, это то счастье, которого вы столько лет добивались?

-Но где… Люциус? И Нарцисса? Почему ты не остался в мире магов? У вас была власть, и деньги и…

-Не ври. Я всё равно не поверю тебе, герой. Не поверю, что ты не радовался, когда во всех магических газетах трубили о поражении Малфоев. Мы ведь были последними, кто сражался за Лорда. Даже когда все сторонники от него отступились, когда самого Волдеморта не стало, мы всё ещё отбивали атаки ауроров в своём замке. Неужели ты забыл, Поттер, как прыгал от восторга весь мир, когда они ворвались в Малфой-Мэнор? С криками, разрушая всё, что было на их пути… ты видел чёрные розы в саду? Нет, конечно, нет… Это были мои любимые цветы. А они всё сожгли. Они убили родителей у меня на глазах, Поттер. Но сначала пытали… И отец… Он хотел, чтобы я прервал его мучения Он смотрел на меня. Я не выдержал и…

-Нет, не успел, – ответил он после затяжки. - Меня связали тоже. А потом… когда всё закончилось, они отпустили меня: «Иди, куда хочешь…» Я не знал, что мне делать. Я три дня провёл в нашем разрушенном замке. Но я не мог стерпеть. Там всё напоминало об ИХ смерти. И я ушёл к тем, кого всегда ненавидел. К магглам.

-Тебе ни сколько не жаль, Поттер, не говори как джентльмен… Как будто это тебя действительно интересует. Ты такой же, как все ауроры. Ты даже хуже. Победа – это всё ты! Но… ты снял меня. Нужно приступать к моей работе…

Гарри вошёл в него. Не жалея хрупкого тела, раздирая кожу ногтями. Ведь этот человек ничто больше, чем обычная проститутка. Делай, что хочешь. Всё снесёт за деньги.

«А ему было ещё больней, когда десятки заклятий пронизывали тело. А ей было в сотни тысяч раз больней, когда её насиловали ауроры, убив мужа у неё на глазах…»

Слёзы против воли текли по щекам Драко. Не от боли. От воспоминаний. От унижения. Он вспоминал этот последний урок в своей жизни - урок ненависти, урок невиданной жестокости. Преподали его они – воплощения света и добра – ауроры. Добро пожаловать в страну боли, страну слёз…

Движения становились резче. Боль разлилась по всему телу.

Гарри пошёл на кухню, бросив взгляд на лежащего на кровати юношу.

«Я не узнаю тебя – сейчас с этой падшей любовью – со смазанной тушью – в слезах – на этой проклятой постели – и даже если ты был бы мёртв, в крови и пламени, я бы узнал – но теперь, среди этого разврата не узнаю тебя!»

-Знаешь, Поттер, тебе лучше сменить линзы. Голубой цвет тебе не идёт.

-Да. Ну ладно, мне пора. Если понадоблюсь – я часто бываю в баре.

Блондин оделся, подкрасил губы перед зеркалом. В сумочке лежал плэйер. Драко вставил «ракушки» в уши и вышел из квартиры.

Он никогда так не унижался. Он позволял делать со своим телом всё, что они хотели… Но теперь, с Поттером… Слёзы позорны для Малфоя. Но какой же он к чёрту Малфой? Он перестал им быть уже давно. Когда увидел, что деньги закончились. Он не знал, чем может заработать в этом мире. Его не учили прислуживать. Но он умел любить…

Даже первый раз выйдя на улицу торговать телом, он не показал свою слабость… Только он один будет знать чего ему стоило отдаться в первый раз человеку, к которому он не испытывал ничего, кроме презрения. Он всегда считал себя выше других людей. Он был Богом, он привык к поклонению… Пришлось растоптать свою гордость. Бросить в огонь принципы. Сделать вид, что ему плевать на то, что происходит с его телом.

Никто не видел, как он, стоя часами под душем, смывал чужую грязь…

Но очистить память… Легко, должно быть, живётся этим существам, которых магглы держат дома… как они называются? Ко… Компьютеры? Говорят, этим штукам можно почистить память… О таких странных животных им не рассказывали на уроках в Хогвартсе. Драко видел, как их продавали в магазинах: они стояли на витринах, мёртвые, но надо лишь приложить их хвост к розетке ( он уже давно выучил название двух расположенных рядом отверстий в стене) – и удивительные существа оживают… Смотрят на тебя своим единственным огромных квадратным глазом, меняющим цвет…

Он мог бы применить заклятье, чтобы стереть воспоминания, но… волшебная палочка осталась в Имении, сломанная пополам. Он бы отдал всё за то, что забыть смерть своих родителей… Крик Нарциссы. Взгляд Люциуса.

Хотя… он знал один способ забыть. Ему однажды предложил клиент…

Драко достал из тумбочки упаковку таблеток. Да, это то, что изгонит боль. И физическую, но больше – моральную…

…И весь окружающий тебя мир умещается в промежутке между песнями – ссоры родителей, гул машин, отрывки разговоров – весь день состоит из музыки, которая теперь вызывает зависимость, и нескольких секунд жизни. С каждым разом эта жизнь становится всё короче – всё меньше перерыв между песнями. Не нужно думать – лишь подчиняйся своему телу. А сознание далеко – там, где царят звуки, там, где отсутствует реальность… Каждое слово имеет тысячу значений…

Он пытался бежать от них. От своих вездесущих кошмаров. Они пришли из детства, из холодных ночей, они рождались в тёмных коридорах фамильного замка… Они покидали его на время. Но они возродились в тот день, когда он увидел смерть двух самых любимых на земле людей…

Они никогда не давали ему уйти, даря иллюзию свободы. Лишь иллюзию.

Он думал, что избавился от них. Но они возвращались. Он молча страдал, мечтая изгнать их навсегда.

Глупый, наивный мальчик… Ты ведь так и не понял. Привидения никогда не умирают.

И они намного реальнее, чем ты. Что от тебя осталось, маленький бедный Драко?

Одна оболочка. Подуешь на неё – она рассыплется в прах. Жалкое создание, с дрожащими руками, глотающее таблетки, втыкающее шприц себе в вену.

Они давали тебе любовь, и вдохновение, и возможность быть счастливым.

Они не позволили тебе покончить с жизнью, они заменяли тебе ушедших людей. С твоих губ срываются их– не твои –слова. Они говорят твоим языком, смотрят твоими глазами… Они – твои музы, твои грешные музы, мучившие тебя. У всех вдохновение прилетает на светлых ангельских крыльях, твоё – стая демонов с горящими глазами. Ты поёшь, да ты поёшь, потому что они так хотят. Окончив песню, ты умираешь… Они пьют из тебя жизнь и дарят лишь новую идею. Ты воскресаешь, ищешь в себе силы, и снова зовёшь их.

Но в чьей голове они будут бороться между собой, если ты умрёшь? Если твой мозг – театр, где они разыгрывают свои представления - взорвётся от наркотиков…?

Но, думаешь, они не заставят тебя, мёртвого, двигаться и делать всё, что им заблагорассудится? Нет, лучше оставь при себе своё сознание. Хотя, ты ведь уже сходишь с ума…

Чёрными одинокими ночами, когда ты не был занят очередным клиентом - а ведь потому ты и был не прочь такой работы – они приходят. Ты никогда не оставался один на ночь, мог не спать сутками, доводя себя до такой чудовищной усталости, что падал на кровать и проваливался в сон без сновидений. – Ты не решался взглянуть в глаза своим чудовищам.

Пусть ты стёр прошлое. И укол героина поможет отмести воспоминания…Но ты не можешь убежать от себя самого.

…Он приполз домой. Стоит перед зеркалом и тупо смотрит перед собой. Зеркала… Его всегда преследовали эти зеркала. Он не хочет этого вспоминать, но не может заставить себя не делать этого… это его первая грязь… мерзко, страшно, стыдно, горько, коротко нервно смешно, противно, гадко... скользкие, липкие следы на коже горят огнём. Пронзительный короткий крик, слезы и… осознание… он разворачивается и бежит в ванную. Под каблуками – скрежет разбитого стекла. Сброшенные туфли. Вода, вода... прямо в одежде сползает по стене под струями, подставляя перекошенное болью лицо бесцветной воде, размывающей его и без того смазанный мэйк-ап...

-Пью, - последовал едва внятный ответ. – Разве не видно, Поттер?

-Ты не пьёшь, Мал… Дил, ты уже напился. Зелёных змей ещё не видно?

-Видно. Зелёных. Только не змей, а чёртиков. Брось, Поттер, я не пьян. Водка – враг. Вот я её истребляю.

Его ударили по щеке. Он даже не понял кто. Может, Поттер. Взяли под руки, куда-то повели.

Он смутно помнил, как сел в машину, как уснул и был разбужен, как оказался на чужой кровати.

Он проснулся, когда часы на тумбочке показывали одиннадцать. Рядом никого не было.

-Поттер – идиот! – сообщил Драко безмолвным стенам.

-… и на те последние деньги, которые остались от нашего богатства, я купил себе гитару. Я хотел и я до сих пор хочу стоять перед огромной толпой... В первый раз я играл в баре. И пока я пел, эти пьяные скоты громко меня обсуждали. Окончив песню, я ушёл за сцену. Там стояли ящики, и было очень грязно. Вдруг откуда-то появились четыре человека… из тех, кто сидел в зале… Они раздели меня и…

-Мне показалось, что это длилось ужасно долго… Потом я выступал в других барах. И, наконец, «Метро»… Я здесь уже три месяца. Только всё равно скоро уйду. Перееду в другой город. Возьму с собой только одежду и гитару… и кто знает…?

В этот раз было по взаимному согласию. Не то, похожее на изнасилование, как в прошлый…

Медленные движения. Неосознанная власть и согласие на подчинение. Удовольствие от близости желанного момента и резкая остановка.

-Если ещё раз остановишься, я тебя убью… Поттер! Гарри… умоляю… сильнее. Так… Да.

Он бежал, как ему казалось, быстрее ветра. Мимо деревьев, мимо фонтанов, мимо статуй, мимо клумб. Он остановился, оглянулся по сторонам и снова понёсся вперёд. Снова обернулся на бегу и внезапно врезался во что-то. Он поднял голову: сверху на него смотрели холодные глаза цвета дождя.

-Осторожней, Драко. Тебе ещё повезло, что ты налетел на меня, а не на статую.

Мальчик обнимает отца. Вдруг отталкивает его прочь, и, смеясь, бежит прочь.

Мужчина улыбается, глядя ему вслед, бросает трость на траву, скидывает чёрную мантию, и погоня начинается.

Нарциссе трудно угнаться за ним, но она всё же хватает сына за воротник и они оба, хохоча, падают на траву.

Люциус садится рядом, Нарцисса шепчет что-то ему на ухо.

-Драко, беги в замок, вели домовым эльфам принести ужин сюда.

Мужчина накручивает на палец прядь её светлых волос.

Драко проснулся. Половина четвёртого. Рядом с закрытыми глазами лежал Поттер, положив руку под голову. Его веки слегка подрагивали – наверное, ему снится цветной сон. А из снов Драко цвета ушли, теперь всё было чёрно-белым, как старые маггловские фильмы.

Он встал с кровати, поднял упавшее на пол одеяло и накрыл им Поттера.

Мне снился наш Замок. Нужно… съездить туда, прежде чем я уеду, быть может, навсегда отсюда… Замок. Там сожгли тела моих родителей. Там похоронен заживо маленький мальчик по имени Драко. Равнодушный, циничный, расчётливый властолюбивый и неприступный рыдающий слизеринец… Он умер, он, видевший сотни смертей, и в свои семнадцать лет уже убивавший, он умер... Не от боли, потому что к нему даже пальцем не притронулись ауроры… От воспоминаний. Когда три дня он ходил по пустынным залам и подземельям, постепенно сходя с ума, рыдая, раздирая руки в кровь о стены, когда на четвёртое утро из Замка вышел человек – это был уже не он… Это то, что осталось от него, это я…»

-Дил, может сходим сегодня в ресторан? Дил! Чёрт, Дил, ты дома?

Гарри стоял в дверях, прислушиваясь. Снял плащ и прошёл в квартиру. Но ни в одной из пяти комнат его не было…

«Метро». Конечно. Где же он ещё может быть? И точно – он танцует с молодым парнем, явно из богатой семьи. Запрокидывает голову, позволяя себя целовать. Опускается чуть ли не на колени перед ним. На них смотрят. Слишком откровенные движения даже для этого бара. Но Дил доведёт до конца своё дело. Как будто ему наплевать на взгляды, если он любит этого человека… Нет, просто ему нужны деньги. Забудь обо всём. Есть лишь музыка, твоё тело и та дрянь, которую тебе нужно купить, чтобы кольнуться. Улыбайся, чтобы понравиться этому парню, тогда он хорошо тебе заплатит. Прижимайся к нему, чтобы он не смог отказать… Слёзы? Вытри их, почему ты плачешь? Вытри. Только так, чтобы тушь не смазалась. А это кто? Поттер? Господи, он-то здесь что делает?

-Зачем ты снова пришёл сюда? Тебе не хватает моих денег? Тебе не хватает квартиры? Хочешь снова шататься по грязным мотелям?

-Отпусти, мне больно. Ты пытался сделать из меня домашнюю шлюху? «Только для личного использования»? Отвали, Поттер, это моя игра…

-Можешь ударить меня, если хочешь… Только не по лицу. Кто-то работает мозгами, кто-то носит тяжести, я зарабатываю тем, что у меня есть. Мне не нужно ничего другого, понимаешь?

Драко приложился к бутылке, захваченной из бара, и неровными шагами направился прочь.

-Куда, Малфой? Ты забыл, что у тебя нет дома?

-Не называй меня Малфоем. У меня есть дом, Поттер, я направляюсь туда. Это Замок. Мой Замок. Я пойду, даже если они убьют меня. Я хочу домой, Поттер! Почему ты пытаешься удержать меня сейчас? Почему не тогда? Почему ты оставил меня, когда их убили? Ты не нужен мне сейчас, слышишь?! Ты нужен был давно. Очень давно, в день вашей победы, в день, когда ты забыл меня. Я никогда не вернусь к тебе! Я ненавижу тебя!

-Я всё равно уйду, чего бы мне это не стоило. Прости меня, за то, что я тебе наговорил… Ты пойдёшь туда со мной?...

«Лузер. Аутсайдер. Отверженность… Безразличие. Раньше мне было плевать на людей. Теперь им плевать на меня. Даже если я буду подыхать у них на глазах, они даже не пошевелятся, чтобы помочь… Но я знал, на что шёл, я сам это выбрал. Презрение близких и друзей, нищету, попытку заработать на травку… Я сам переступил эту черту. Всё в порядке, я медленно иду ко дну.

Это моя игра. Игра слёз. Игра на смерть, на деньги… не на любовь. Жестокая игра. Но я не хочу, чтобы она закончилась…»

Ураганный ветер ворвался в пустые залы. Разбил цветной витраж, схватил с кресла светло-зелёную шаль и бросил её на пол, прошелестел лепестками увядших роз по комнатам, коснулся клавиш органа, извлекая ноты давно забытой песни…

Гарри – на пороге его комнаты, держит в руках букет роз.

С трудом сфокусировался взгляд серых глаз.

Драко улыбается какой-то потусторонней улыбкой. Глаза потемнели, зрачки расширились… Он становился таким, когда сильно возбуждался. Но сейчас всё по-другому. Он не хочет Гарри, он смотрит поверх его головы, куда-то вдаль…

Отворачивается и нервным движением поправляет рукав.

-Иди, Поттер, я хочу побыть один. Я спущусь к ужину. Иди…

Гарри закусывает губу. Дверь закрывается. Розы остаются на столе.

«Круг замыкается. Я возвращаюсь к самому началу.

…Зачем он вторгается в мою жизнь? Он хочет что-то изменить? Ему всё равно не удастся переделать мой мир. Он даже не в состоянии разрушить моё одиночество.

Слушать, тонуть в своей тёмной реальности …и в наушниках слушать тишину. Не надо меня спасать от этого. Мне не нужна помощь, и меньше всего –его помощь…»

Двое молодых людей проходят мимо кирпичной стены на вокзале – платформа 9 ¾ закрыта для них.

Экспресс. Сидят напротив. Один смотрит в окно, другой – читает газету. Оба молчат. А когда-то они любили ездить на поездах.

Раскрывающиеся со скрипом чёрные ворота. Застывшие мёртвые деревья, словно в последний момент жизни воздевшие ветви-руки к небу, моля о спасении.

Гарри видел этот замок на фотографиях в «Пророке». Теперь он бы ни за что не узнал это место.

Светловолосый юноша бежит к полуразрушенному замку.

Дверь легко поддаётся. Он исчезает в темноте.

Кажется, будто какая-то завеса падает за Драко, и Гарри никогда не остановить, никогда не угнаться за ним… Это другой мир. Мир бесконечных тёмных коридоров и лабиринтов, самообмана, тяжёлых снов и смертельного пробуждения, сожжённых фотографий, горящих свеч, спутанных мыслей, сигарет, зеркал и страха.

Гарри идёт за ним. Драко спускается по лестнице.

Гарри не спалось. Он поёжился от холода, выбираясь из постели.

Он спустился в холл. Драко сидел за органом.

Пальцы порхали по клавишам. Тихая мягкая мелодия. Он замер на миг, услышав шаги за спиной, судорожным движением откинул волосы со лба и опять склонился над инструментом. Удар по клавишам. Орган отозвался на его прикосновение всеми голосами.

Ожесточённая, дикая музыка, ноты отзываются болью.

Быстрее, громче, словно демоны пробуждаются из мрака подземелий. Влажные серые глаза сверкают в темноте. Он откидывает голову назад. Гарри видит порез на руке. На клавиши капает кровь. Хочется кричать и бежать прочь.

«Ничто, Дил… Ты ничто. Начинай свой последний обратный отсчёт… She’s lying frozen in her bed… Я слышал это где-то… Или нет. Я пел эту мелодию для себя столько раз… Это ведь я её придумал. А где ОНИ? Ушли… не вернуться? Я пойду за ними. Однажды. Надеюсь, они примут меня. Если призраки помнят, если они умеют любить… Может быть, мы уже уходим… Я уже ухожу. Дальше, чем можно дойти по земле…»

Неслышными шагами Гарри подошёл к двери. Драко уже не первую ночь исчезал куда-то. Замок был пуст… Но сейчас он здесь… ещё здесь.

Запах лекарств… Шорох высыпаемых таблеток. Словно пытка, медленная смерть, что растекается по венам. В голову закралось страшное осознание того, что может произойти… Он распахнул дверь и бросился к сидящему на диване юноше. Тот держал в руках стеклянный флакончик. Увидев Гарри, он проглотил таблетки, что лежали на ладони, и залпом осушил стакан воды, стоявший на тумбочке. Гарри догадался – это уже не первые. Он вырвал у Драко из рук пузырёк, преодолев несильное сопротивление ослабевших пальцев. Они молча смотрели друг на друга. Тишина угнетала. В глазах Гарри – невысказанные обвинения, туман в чёрных зрачках Драко.

Через несколько минут, очнувшись от призрачных видений, борясь с наступающим сном, блондин прошептал:

Драко опустил веки, погружаясь в сновидения. Гарри бил его по щекам.

Затуманенный взгляд серых глаз. Непонимание. И снова сон.

-Прости меня…- тихо сказал Гарри, сжимая бледные пальцы.

«Это не правильно! Эти таблетки… Когда ты исчезаешь по ночам… Это не должно было случиться, Драко… Ведь было что-то кроме желания? Я ни о чём не просил тебя раньше. Но теперь… Драко…Дил, Что будет дальше? Это бездна. Я умоляю тебя, остановись. Ради меня, хватит… Если ты любил меня хоть немного… Наверное, нет.»

Ты опять смотришь на него, не понимая. Ты никогда не сможешь его понять. Ты лишь сжимаешь его холодную руку и шепчешь его имя. Но он не ответит. Потому что он умирает… каждую ночь. Дальше, дальше, от этих грешных каменистых берегов, от испачканных простыней… В океан. Среди волн музыки и наркотического тумана. И даже если ты уложишь его на постель, и он не покинет замка, он всё равно не с тобой. С каждым разом он всё дальше от тебя… Он взмахнёт своими тёмными крыльями и умчится в никуда. Посмотри в его глаза. Видишь? В них – отражение. Он чувствует, он видит… А ты - нет. Это забирает его душу. Но он только рад…или ему уже всё безразлично. Кровь еле течёт по его венам, жизнь едва теплится в теле. Ты пытался защитить его. Но его кошмары невидимы для тебя. Отпусти же его… Нет? Хочешь спасти? Нужно ли ему это спасение?

Он стоял на выступе, между двумя зубцами стены. Глаза –вверх. На небе – ни просвета. Молочно-серая мгла. И его чёрный силуэт. Вокруг – камень, и он юноша застыл как статуя.

-В детстве мне хотелось иметь крылья. Как думаешь, смогу я улететь с этой стены?

Он разворачивается к Гарри, держась за стену. За спиной – пропасть.

-Не подходи, Поттер. А то я прыгну. Видишь, как легко…? Только разожму пальцы, и - прощай земля, никаких проблем… Интересно, до скольки я успею досчитать, прежде чем…

-Да уж… надеюсь, однажды я стану не таким предсказуемым. Мы уезжаем завтра.

-Ты – в Лондон. Я - … Куда-нибудь. Лишь бы дальше отсюда… Смотри, восход…

Золотое солнце показалось между зубцами стены.

-Не провожай меня. Я не хочу, чтобы ты знал, куда я поеду. Иди в машину. Я только возьму билет и поеду.

«Хотел бы я любить его… Хотел бы я испытывать хоть частичку того же чувства, какое он испытывает ко мне. Надо быть более похожим на него. Надо любить его. Ведь он любит меня… Нет, я не буду… Любит пусть он, а я… Хотелось бы знать, сможет ли он смыть всю грязь с моего тела, и главное – с моего сознания. Но я слишком отличаюсь от него. Я наношу макияж каждое утро. И виляю бёдрами из стороны в сторону, идя по улице. Но я уверен, он будет любить меня в любом случае. Ведь полюбил же он меня, когда я отдавался ему после нашей встречи в «Метро»…Хотел бы я тоже его любить…

Любить безнадёжно, безвозвратно, без остатка, сжигая сердце дотла, любить как никогда раньше…»

-Ваш заказ, - светловолосый официант холодно улыбается, ставя на стол поднос.

-У меня ещё куча дел, помимо того, как с вами любезничать.

-Я плачу деньги за приличный сервис, а не за такое… - нахальный взгляд скользит по телу.

-Да уж куда тебе больше дырок… итак, небось, имеют во все… Я думал, шлюхам не место здесь.

Официант швыряет поднос в лицо посетителю.

-Ты позоришь, наш ресторан, потаскуха! – шипят на ухо.

Драко собирает с пола осколки тарелок и испорченную еду.

Он набирает номер и диктует на автоответчик свой новый адрес.

Он всегда звонит днём, когда Гарри нет дома.

Письма приходят одно за другим. Драко не хранит их. Иногда даже не читает. Но так надо. Надо знать, что где-то есть человек, который тебя ждёт…

«С добрым утром Драко. Как давно оно не было добрым. Устал врать себе? А впереди ещё целые часы, месяцы, годы… Где твоя наглость, хладнокровие, дерзость? Ты ещё умеешь ухмыляться, как ты делал это прежде? Да. Странно, я думал, ты забыл…Чем ты стал, Драко…?»

Огромное зеркало в полный рост. Следы страсти на теле. Страсти? Сильно сказано. Смотря, с чьей стороны… Это чужое удовольствие. Это его работа.

Он подходит к окну. Он может долго смотреть перед сном на луну – тогда не снятся кошмары.

«Импровизация на тему вечной любви. Мы составляли карты звёзд, когда учились в Хогвартсе. Странно, но я всё равно верю, что до них можно дотянуться рукой. И если коснуться они будут обжигающе-ледяные… это похоже на битву на мечах.»

Он сидит на коленях у пьяного парня, тот бесстыдно ласкает его. Хохот в компании. Передают друг другу пакетик, вдыхают, зажимая одну ноздрю.

Противно. Наверное, нужно ещё выпить. Он засмеялся и склонился над сумкой, ища зажигалку. Светлые пряди закрыли лицо, и никто не заметил, как по щекам текли слёзы. Он быстро вытер их рукой.

«Без сожаления. Я буду улыбаться. Да, я буду улыбаться, как бы плохо мне не было, даже когда буду умирать…Я доиграю свою роль до конца.»

«Это Америка? Страна свободы, богатства, кинематографа и мюзиклов? А где же те самые знаменитые улыбки? Где калифорнийские красотки и блестящие огнями улицы?

Изнанка города. Что я вижу – это подворотни, наркоманы и дешёвые шлюхи. Грязные бездомные дети роются в помойках в поисках еды, пока их раскрашенные матери ублажают туристов.

Сигаретный дым в лицо. Мне кажется, или эти придурки в потёртых джинсах, разжиревшие от гамбургеров и Кока-колы, действительно те свободные и независимые, гордые за свою страну американцы? Да найдите здесь хоть одного, не зависящего от своего брюха, от сутенёра или от наркотиков!

Налёт из голливудских улыбок и бургеров, посыпанный сверху фальшивыми долларами. Статуя Свободы гниёт изнутри и скоро падёт, погребая под развалинами всю великую державу рабов.»

Человек лежал лицом вниз на полинявшем одеяле. Драко бросил в сумку деньги, расчёску и пачку сигарет. Выходя из комнаты, посмотрел в грязное маленькое зеркало на стене. Часы отсчитывали последние секунды до нового года…

«Он мне не пишет. Почему? Почему почтовый ящик пустует уже три недели? Кому-то такой срок покажется мгновением: пока дойдёт моё письмо, пока он напишет ответ… Нет, он слал мне письма каждый день, а я никогда не пишу ему и даже не звоню. Но, дьявол, почему он не пишет мне?! Он заболел или разбился на машине? Он должен мне писать, это его обязанность, иначе, зачем он ещё нужен? Чёртов Поттер. Чёртовы письма. Я даже не буду читать – сразу выброшу в мусоропровод. Но только пусть напишет. Наверное, он забыл, что это он любит меня, не я его… почему он мне не пишет?»

Милое заведение…На пятнадцатом этаже. Все спали. Драко смотрел сверху на шумную улицу, на чёрный асфальт и проносящиеся автомобили. Бросил сигарету. Встал на стул. На каблуках неудобно. Наконец, выпрямился, стоя на подоконнике. Внизу – улица, сзади - выпивка, использованные шприцы и голые тела на кроватях. Сейчас. Сейчас вместе с ним полетят с пятнадцатого этажа строчки песен, звуки гитарных струн, несказанные слова. Сердце бьётся ровно. Страха нет, лишь любопытство. Всего полшага. Да? Теперь? Ветер треплет волосы. Шум двигателей. Нога соскользнула по карнизу. Он вцепился в оконную раму. И вдруг стало страшно. Он дрожит от холода. Он слезает с окна. Он не смог… Он обхватывает плечи руками, и тихо напевает, сидя на полу и раскачиваясь из стороны в сторону.

Придорожное кафе. Грязный пол, запах третьесортного пива и протухших котлет, тараканы.

-Эй, Дил, у тебя отпадная юбчонка! Задери-ка её повыше!

Она залезает в грузовик. Королева обочины. Продажная леди со стоянки.

От удара она падает на пол. Шершавые ладони сжимают горло.

-Не ври, сучка! Всё равно тебе не откупиться, будешь работать здесь, пока не подохнешь.

-Заткнись. Будешь молиться на него, тебе бы ещё не долго пришлось развлекать водил, останься ты здесь. Уж не знаю, чем ты ему понравился…

«Он не должен слать сюда письма. Я забуду о нём, конечно, забуду. А то он предаст меня. Теперь я стану знаменитым. У меня есть человек, который исполнит мою мечту. Вот только я уже месяц не выхожу из дома: он не любит, когда на меня смотрят посторонние. Он не любит, когда трогают его вещи…»

-Хочешь снова отправиться в эту дыру, из которой я тебя вытащил?

Он выходит, слегка пошатываясь. Как хорошо. И легко. Как будто можно взлететь… Да, он, парит над сценой. И все ждут, ждут, когда начнётся песня… Ему всё равно. Только пакет с клеем остался в гримёрной…

«Он мой хозяин, я должен делать всё, что он пожелает. Меня охраняют как сокровище, как вещь… Да, конечно, я всего лишь его вещь. Мой король… Мой удел – удел фаворита, надеющегося на собственное возведение на престол. Он заказал мой портрет. Как мило. Благословение… Убогое счастье. Будь я проклят! Он подарил мне ожерелье. Он сделает меня знаменитым, я должен… должен… та же уличная проституция. Но даже тогда у меня было больше свободы. Да я ненавижу его! Это рабство. Сам по себе я ничто… ненавижу! Спаси меня. Спаси меня теперь…»

Он сдёрнул ожерелье и бросил на пол. Нитка порвалась, и жемчуг рассыпался по полу. Он смахнул украшения и косметику со столика перед зеркалом на пол. Вдребезги разбивались флаконы дорогих духов. Отражение– заплаканное бледное лицо с размазанной косметикой. Он посмотрел на стену – его собственная фотография, на кровати – журналы. Написано о нём… Он схватил тяжёлую бронзовую статуэтку и со всей силы врезал по зеркалу. Осколки посыпались на пол. Брызнула кровь. Он схватил белый шёлковый платок с кровати… красные капли падали на ковёр, струйка текла к локтю. Платок пропитался кровью. Он распахнул шкаф, схватил платье, разорвал, перевязал руку…

«Где ты? Ты должен услышать меня…Я не могу так. Но ты… ты тоже. Ты не сможешь оставить меня на долго, даже если отрицаешь это. Ты останешься один. И ты вернёшься ко мне однажды. Когда будет идти дождь, и капли будут стучать по карнизу, и струи будут литься по стеклу… Ты придёшь, я знаю.»

Он шёл по коридорам с гордо поднятой головой. Перед ним с поклоном открывали двери. Королева… смешно? Нисколько. Теперь он знает, как тяжело жилось королевам… как противно смотреть на эти отражения в зеркалах… Повсюду в особняке эти проклятые зеркала. И все не разобьёшь…

Это издевательство над тобой. Они покажут, то, во что ты превратился, ни приукрасив, не изменив ни капли. А ты боишься смотреть…Ещё одна распахнутая дверь. Голову выше. Они не должны видеть твоих слёз. Какая церемонность… Его комната.

«Ему не нравится, когда я холоден… Может, он догадывается, почему я никогда не иду к нему в постель по собственному желанию? Если я не повинуюсь ему, он убьёт меня. Увешанный украшениями… он сделал из меня идола. Наряженную статую… Он подумал хоть раз, что у меня тоже есть душа?

Надо сказать ему. Сказать, что я ухожу. И пусть делает, что хочет. Пусть достанет пистолет из ящика стола и выстрелит…»

По ночам он выходил на балкон. Иногда он видел тёмную фигуру в конце улицы. Ему казалось, это Драко.

Он больше не писал писем. Он не знал даже, жив ли он.

Шёл дождь. Как легко летит время, когда кровь уже не течёт по венам. И ожидание кажется не таким мучительным, когда дыхание прекратилось навсегда…

Он прикоснулся ладонью к холодному стеклу. Смотрел в темноту и ждал.

Ушёл в гостиную и уселся в кресло смотреть телевизор.

Полгода назад он бы побежал открывать. И чашка бы упала из рук.

Возможно, это кто-то из соседей. Или почтальон. Мало ли кто может прийти с утра.

-Разве я так изменился, ты не узнаёшь меня?

«Он спит уже пятнадцать часов подряд. С закрытыми глазами, без косметики, он так похож на того, прежнего Драко… Жаль, что ТОТ никогда не вернётся.

Но мне всё равно, какой он. Ведь он со мной…»

На улице полно людей. Двое пробираются через толпу.

-Там просто ужасно готовят. Поверь мне, Поттер, я знаю толк в изысканных блюдах.

-Стой! Здесь что-то… я чувствую. За нами как будто кто-то следит…

Выстрел. Нет, всего лишь звук выстрела. Он пошатнулся. Пуля? Конечно же, это попали не в него.

Было точно так же, когда тот мужчина достал пистолет, нажал на курок… Он не почувствовал удара о землю.

И краски мира вокруг стали ярче. Как будто снова наркотик… Всё так красиво, так красиво… И Гарри… Почему-то такой грустный Гарри сидел рядом с ним на асфальте и слеза катилось по его щеке. И люди вокруг. Сирена. Чьё-то лицо.

В тишине палаты он услышал своё имя, произнесённое слабым шёпотом. Он поднял голову.

-Гарри, почему стены белые? Ты же знаешь, я боюсь белого цвета.

-Тебя обязательно переведут в другую… я обещаю тебе, Дил, обещаю… всё будет, как ты захочешь…

-Поттер. Я хочу, чтобы на этих белых стенах, и на постельном белье были рисунки красной краской… как кровь… и слова… И я хочу… хочу чёрный гроб, Гарри… внутри с красным шёлком… ты… ты купишь мне….?

-Хватит, Малфой… прекрати! У тебя лоб горячий… Сейчас позову врача, подожди…

Аккуратные пальцы с маникюром вскрывают конверт.

-От Дориана, моего кузена… Он пишет, мы должны встретиться. Дай ручку и бумагу, я напишу ответ… Послезавтра, у кафе…

-Ты никогда не говорил, что у тебя есть родственники кроме родителей.

-Я должен докладывать тебе обо всём? – огрызнулся Драко, - Ну, вообще-то это долгая история… Он старше меня на пять лет. Помню, когда я был маленьким, он приезжал к нам со своим отцом. А потом Дориан ушёл из дома, мы не знали где он, пока однажды он не отправил сову, сообщая, что благополучно живёт у магглов. Я думал, что он ненормальный, пока сам не… Между прочим, у него тоже есть друг. Ты понимаешь, о чём я… Нам сюда.

Очутившись в зале, он быстро огляделся и решительным шагом проследовал к столику в углу.

Молодой мужчина, с иссиня-чёрными волосами, увидев идущих к его столику Драко и Гарри, сказал что-то человеку, сидящему рядом. Тот улыбнулся Драко и протянул ему руку.

У Дориана, как и у всех Малфоев, были светлые волосы, правда, не такие длинные, как у Драко, но причёска и черты лица так же делали его похожим на женщину. Несмотря на слабое освещение в кафе и пасмурную погоду на улице, на нём были солнцезащитные очки.

-Поттер. Как видишь, это «маггловская болезнь» распространилась на нас всех,- криво усмехнулся он в ответ.

-О, знаменитый Гарри Поттер… Не ожидал, что увижу когда-нибудь.

-Ты хотел поговорить о чём-то, - напомнил Драко.

-Для того я и пригласил тебя. Идём, Дил, нам лучше поговорить снаружи.

Он поднялся, оправил чёрный сюртук и, взяв Драко под руку, повёл его к выходу.

-Присаживайся, - предложил Гарри друг Дориана.

Серо-голубые глаза испытующе смотрели на Поттера из-под накрашенных ресниц.

-Дориан рассказывал о тебе. Это ведь ты убил Лорда?

-Я. Но, прошу тебя, не надо опять этих расспросов.

-Малфой скажет тебе, если сочтёт это нужным. Я не буду говорить.

-Да. Кажется, да. Твой друг… Он очень милый.

-Конечно. Ведь он мой, - улыбнулся Дориан. – Он музыкант. Впрочем, твой тоже ничего.

-Ладно, хватит о наших друзьях. Началась охота, Драко. Охота на нас.

-Помнишь, после убийства родителей, слизеринцы хотели организовать сопротивление?

-Ну да… мы с тобой тоже были там... Но союз распался слишком быстро – ничего не успели сделать…

-Так вот, год назад Забини, Бэддок и Паркинсон решили возобновить борьбу, но попались… Их пытали. Теперь министерству известны имена всех, кто хотел продолжить войну после школы, и они уверены: если нам не помешать, то сопротивление будет организовано. Они выслеживают одного за другим. Нужно скрываться, Драко, нужно бежать от них… Пока не поздно.

-В меня стреляли. Но… из пистолета, я не думал, что перейдут на маггловское оружие.

-Хотят сохранить тайну существования своего мира…По правде, не знаю, с чего они перешли на ружья, - пожал плечами Дориан. – Мы постоянно переезжаем, они следят за мной.

-Он?.. он маггл. Но он знает обо мне всё и согласился следовать за мной куда угодно. Вот только, поедет ли с тобой Поттер, захочет ли он скрываться? Это опасно, Дил. Нас могут убить в любой момент.

-Ну и как хотел. У меня особенные… А вот и наши Малфои.

Распрощавшись с Дорианом, они шли по парку.

-Какая разница, Поттер? – безразлично ответил Драко.

Мимо пробежала толпа смеющихся детей. Драко посмотрел им вслед.

Они приблизились к фонтану, возле которого стоял торговец шариками.

Безымянная жертва. И ради кого? Ради Поттера. Ради убийцы его родителей. Ради человека, который пытался подчинить его себе…

Лента соскальзывает с пальца, и воздушный шар уносится в небо.

-Ауроры преследуют нас. Дориан говорил мне об этом… Я должен. Может быть, мне удастся их обмануть. Может быть, они не найдут меня. Я снова буду ходить по острию… я ведь люблю это.

«Он молчит, глядя на небо. На звёзды. Пусть они напомнят ему обо мне, когда он будет далеко. Пусть он чувствует, что он не одинок. Это дальше… это труднее. Кажется, его затягивает бездна, а я не в силах его удержать… Он задумчиво смотрит вдаль. Будет страшнее. Скоро рассвет. Как же мне не хочется, чтобы взошло солнце…»

-Почему ты ещё здесь? Это невыносимо. Решил уйти – уходи.

-Я… Я не хотел, чтобы тебе было больно. Но ты сам так пожелал… Ты… останешься, Драко?

-Что это со мной? Да… Нет, нет, я не могу, прости… Я ухожу, я… - сжатые в кулак пальцы и меланхолично-ледяные слова. - Прощай, Поттер.

Он ушёл, бесшумно прикрыв дверь – ушёл, хоть слёзы текли по щекам – ушёл, не оборачиваясь, чтобы Гарри не видел, как он плачет – ушёл, чтобы никогда больше не вернуться.

Он остановился посреди улицы – между домами взошло солнце. Отразилось в тысяче окон, осветив одинокую фигуру на фоне серых зданий.

Человек опустил глаза. Съёжившийся коричневый лист прошелестел под ногами, увлекаемый порывами ветра. Юноша сделал нерешительный шаг вперёд. Щурясь, взглянул на солнце. И выбросил из своей памяти волшебство, и Хогвартс, и того, кто смотрел на него из окна – мальчика-героя, и Дориана, и смерть родителей. Это был не Драко. Драко умер. Но здесь, ясным утром на Мэйфэр, под первыми лучами солнца, появился новый человек. Этого человека звали Дил, и у него не было прошлого.

Он быстро шёл по тротуару, улыбаясь зарождающемуся дню…

Гостевая книга

Форум

Назад

На Главную