Автор: Алиса
Пара: Драко Малфой/Джинни Уизли
Рейтинг: PG
Жанр: Trage, romance
Саммари: Джинни никак не может разобраться в своих чувствах, а когда все понимает, уже поздно что-то исправить…
Disclaimer: Все персонажи принадлежат Роулинг, я изменила их характеры
Размещение: мне все равно


1 глава.
Танцуют снежинки.

Не холодно. Апрель, легкая морось, грязь. Снег черный. Лужи.
Надо что-то написать. Кому-нибудь.
- Ты, что, плачешь?
- Нет. Просто погода такая. Жить не хочется.
- Потом пожалеешь ведь. Только поздно будет.
- Да… не пугай. Я уже не испугаюсь. Я много – с издевкой – видела.
- Ты… не говори так. Хочешь, я тебе воды принесу?
- Что это с тобой? Совесть, что ли ночью тебя посетила?
- Ну, не хочешь, не надо. Я просто спросил.
- Да ты не волнуйся. Все нормально.
- Вот он сейчас… Наверное, злится.
- Очень. Думает, что мы… но нет – резко.
- Мне иногда кажется, что его, ну, любишь до сих пор?
- Может… Только убить я его хочу больше. Да ты что это сегодня, с ума сошел?
- Я пойду. Ты будешь писать?
- Здесь холодно.
- Правда? Не заметил.
Стук двери. Взгляд в окно. Снег. Опять снег, снова снег.
Открытое окно. Снежинки больно бьют по лицу. Движение руки. Рука упала.
Любила? Да нет. Любила? Не его. Любила? Никого. Любила? Никогда. Любила? Не хотела.
Танцуют, танцуют… Вальс? Менуэт? Нет. Что-то свое, тайное, еще не имеющее завершения.
Опять грязь.
Вот завтра… Снова завтра… Уже три месяца «завтра». Но завтра точно. Разбитое стекло. Для мыслей других людей.
Драконы… На стекле летят драконы. Зачем?
Девять ударов. Вечер.
- Есть будешь?
- Ты бы повежливей. Не буду.
- Идиотка – недовольное фырканье.
- Сам ты идиот. Где он?
- Кто?
- Малфой.
- Который? – ехидно.
- Не зли меня, а? Драко, второго не дано.
- Его с утра нет.
- Я с ним десять минут назад разговаривала.
- Да я сам видел, как он уехал.
- Наверное, уже приехал.
Отвернуться. Не видеть больше мерзких лиц.
- Тебе показалось.
- Вали.
- Зачем стекло-то разбила?
- Я два раза не повторяю.
Стук двери.
- Позови Малфоя! – крик вслед. И снова – окно без стекла. Снежинки. Танцуют, проклятые.
Сегодня. Сегодня точно. Делать что-то. Что? Еще час. Целый час. Дурацкое время.
- Ты готова?
- Готова.
Грязь. Ноги утонули в грязи. А эти… Лезут, вертятся со всех сторон. Мерзкие снежинки.
Зеленое, все зеленое от вспышек. Устала. Кто-то упал. Кто-то «свой». С каких пор свой? Раньше «враг».
Пойти посмотреть.
- Малфой? Вот странно.
- Что – странно?
- Ты что – умираешь?
- Наверное. Тебе-то что?
- А-а… интересно. Слушай, а, может, мы могли?..
- Что мы могли бы?..
- Любить?
- Нет.
- Почему?
- Нас нет.
- Я здесь.
- А я уже нет.
- Почему?
- Посмотри, что у меня в груди.
- Это, что, меч?
- Да.
- Я останусь…
- Нет. Не надо.
- Ну, я пошла…
- Иди. Только тихо.
- Никто не услышит. Смотри, сколько вокруг…
- Убьешь?
- Нет, зачем? Я в замок вернусь. Можно?
- Можно. Живи.
- Я ненадолго.
- Ясное дело.
- А снежинки танцуют.
- Что?
- Ничего. Пока.
- Прощай.


2 глава
Танцуют дождинки
/из цикла «происходящее»/
Сумасшедший дождь. Он остался здесь. Он один – и никого больше. Неуклюжие капли норовят намочить волосы, зацепиться на ресницах.
«Любить не могли бы»
Наверно, и, правда, не могли.
«Любить не могли бы»
Почему?
«Любить не могли бы»
Интересно – за что?
«Любить не могли бы»
Потому, что не умели.
«Любить не могли бы»
Не хотели просто.
Любовь – уже не чувство. Износилось и вымокло. В такой же дождь.
Ненависть – уже не чувство. Невозможно ненавидеть без любви.
Злость – чувство до сих пор. Всегда. Везде.
Замок хорошо подходит для размышлений, для злости.
Но ее злость – не жажда мести. Просто злость. Просто так.
А она любила Драко. Несуществующей любовью с первого взгляда. И время, которое все лечит, не лечило. Не хотело лечить.
Месяц – всего месяц. Это не так много. Этого времени не достаточно. Чтоб забыть. Или чтоб привыкнуть.
Можно умирать – и заметить это только в самую последнюю минуту.
Меч она вытащила. Чтоб… Просто так. Ей захотелось. Но это было уже позже – когда он умер.
«- Пока.
- Прощай».
Она прощалась так, будто они еще встретятся.
«- Пока.
- Прощай»
А он знал, что нет.
«- Пока.
- Прощай»
Да и она знала.
«- Пока.
- Прощай»
Просто не могла признать.
«- Пока.
- Прощай»
Не хотела.
Лучики солнца проникают сквозь капельки. Они продолжают начатый танец – кто его закончит?
«Не будем писать писем – они нам не помогут».
«Ведуньи». Эта группа – до сих пор, как голос из темноты прошлого.
«Ведуньи» - первый Святочный бал.
«Не будем писать писем – зачем тратить перья?»
Разлюбить-полюбить. Месяц – это слишком мало.
«Не будем писать писем – зачем мучить сов?»
Смерть – это слишком много. Слишком жестоко.
Сердце – оно износилось, как и чувства. Оно уже не воспринимает жестокость, как раньше, холодным душем. Теперь – всего лишь бред.

Не будем писать писем – они нам не помогут.
Не будем писать писем – зачем тратить перья?
Не будем писать писем – зачем мучить сов?
Ведь это такое нелепое, глупое чувство – любовь.
Не будем с ветрами сражаться.
И падать с метлы не будем.
Не будем не улыбаться.
Смеяться будем, но не забудем.
Не будем людей учить.
Зачем? Они все умеют.
Не будем письма строчить – рука трясется, маг болеет.
Не будем носить очки – солнце нас все равно не греет.
Танцуют дожди, дожди.
Хотя танцевать не умеют.
Не будем…


3 глава.
Танцуют листочки.
/из цикла «воспоминания»/
Листочки тихо кружили. Они были везде – на ступеньках крыльца, на одежде, на земле, на деревьях… легче сказать, где их не было. Их не было в школе.
Симус что-то восторженно болтал о красоте осени. Она не слушала, лениво кивая. Она смотрела на человека на краю леса. На Малфоя.
Он думал, что его никто не видит. Он сидел на траве, уткнув голову в колени.
Когда Джинни была совсем маленькой и только-только получила свою комнату, она очень боялась спать одна. Мама уходила, потушив свечи, и в комнату заползал мрак. Тогда Джинни утыкалась головой в колени – как сейчас Малфой – и засыпала.
Она давно любила Малфоя.  
Но любила как-то странно – так же, как любила рисовать. Ее некрасивые рисунки с каждым днем становились ей все ближе.
Еще она писала стихи – такие же неудачные, как и рисунки. Стихи были одни и те же, на одну и ту же тему.
Любовь к Малфою стала частью – без нее Джинни себя не представляла. Просыпалась и засыпала. Ела, пила. Рисовала, сочиняла.
Отвязавшись от Симуса, она подошла к Малфою и села рядом.
«- Уходи.
- Не уйду»
Зачем все это началось?
«-Уходи.
- Не уйду»
Зачем было упрямиться?
«-Уходи.
- Не уйду»
Как она могла унижаться?
«-Уходи.
- Не уйду»
Как он мог это допустить?
«-Уходи.
- Не уйду.
- Тогда я тебя поцелую»
Так просто. Они целовались на краю леса. Вокруг не было никого. Только у озера толпилась кучка ребят. И еще обескураженный Симус, наблюдавший за ними из кустов. Вокруг были тысячи листьев – частички счастья. Непонятного. Раздробленного на листочки. Они танцевали, стремясь соединиться в целое счастье. Но так и не закончили танец.
Гарри убил Рона.
Он говорил, его все слушали и, главное, соглашались.
«Я убил Волан-де-Морта только с помощью Рона»
Так он говорил – со слезами на глазах.
«Я убил Волан-де-Морта только с помощью Рона»
Рыдала Гермиона.
«Я убил Волан-де-Морта только с помощью Рона»
Ему верили.
«Я убил Волан-де-Морта только с помощью Рона»
Рон, которым пришлось пожертвовать.
«Я убил Волан-де-Морта только с помощью Рона»
Рон был рад умереть за Гарри.
«Я убил Волан-де-Морта только с помощью Рона»
Только вот Гарри… Гарри оказался совсем не таким.
«Я убил Волан-де-Морта только с помощью Рона»
Гарри убил не только Волан-де-Морта.
«Я убил Волан-де-Морта только с помощью Рона»
Он убил Рона.
«Я убил Волан-де-Морта только с помощью Рона»
Сам.
И она больше не могла. Нет, не хотела. Нет, не стала. Помогать им. Все понятия о счастье полетели к чертям. Верно, туда же, куда и само счастье. Прихватив ее семью.
Она встала на сторону Малфоя. Знала, что Гарри любит. Знала, как он бесился.
А Малфой – забыл. Они вместе. Только на одной стороне войны.
РассыпАлась при первом прикосновении. Теперь она не такая. Она сделала все, чтоб больше не быть похожей на листья.
А им какое дело? Они танцуют, кружатся в воздухе. Уже не ее, чужим счастьем. Но никогда не соберутся вместе. Их танец не будет закончен. Потому что…


4 глава.
Снег выпал.
/из цикла «завершенное»/
Снег выпал. Не снежинками, похожими на хрустальные звездочки, а нелепыми белыми хлопьями. Выпал – и сразу накрыл все землю. Грязи в душе, впрочем, не прикрывая. Своим неожиданным появлением он словно оборвал что-то в ней. Что-то неуловимое, привязанное на веревочке и рвущееся на волю. Словно эту веревочку разрезал некрасиво выпавший снег.
Она стояла у открытого окна и знала, что теперь все закончилось – и дожди и листопады. Красивого снегопада тоже уже не будет. Это так легко понять – «не будет». А когда начинаешь вдумываться, сразу перестаешь верить. Не будет. Всего два слова. Драко больше не будет. Если бы не этот большой замок, если бы не портреты его семьи, она подумала, что его и не было никогда. Лучше не думать об этом, а то остатки души разлетятся ко всем чертям.
На столе валялась ручка и бумага. Она писала маггловскими приборами не очень давно – исключительно из принципа. Вот уже три дня она просыпалась и шла к столу, но написать стихотворение у нее не получалось, хотя она чувствовала, что вдохновение есть. Она хотела написать про листья и осень, но теперь вряд ли что-то получится – листьев больше нет. И не будет. По крайней мере, в ее жизни.
Она не знала число и месяц, но могла догадываться, что сегодня где-то 29 ноября. Или уже декабрь?
Она вызывала в своей памяти обрывки воспоминаний, давно уже разжеванные и прокомментированные ею.
«Ой, мам, можно я залезу в вагон и посмотрю на него?»
Знаменитый Гарри Поттер – тогда она хотела посмотреть на него. Она была такой глупой, но этого времени почему-то жаль.
«Не думаю, что Поттеру понравилось твое послание, Уизли!»
Она его даже… ну, думала, что любила.
У нее была жизнь – орошая жизнь в любящей семье. У нее было счастье. Все это стояло, на, казалось, нерушимом фундаменте. И как ловко Гарри выдернул кубик, обнаружив, что все это – всего лишь пирамида.
При воспоминании о семье что-то шевельнулось в груди. Жалость? Горе? Из глаз потекли слезы. Она так давно не плакала!
Большие часы в гостиной пробили два. Времени, времени слишком мало. Некогда плакать. Успеть, надо успеть до рассвета.
Она распахнула все окна в комнате. Холод, вперемешку с маленькими частичками снега, ворвался в дом. Она села за стол и быстро начала писать.

Незаконченный танец.
Странно, сегодня выпал снег.
Он кружил надо мной, как во сне.
И сулил исполненье желаний
В обмен на раскрытие тайны.
Снежинки, как небесные звезды печали.
Нас в раю, в небесах встречают.
Кто-то души полирует, как глянец.
Посмотри, там, в снегу, незаконченный танец.

Там, на верху, что-то случилось,
Раз такой снегопад,
Раз такой листопад,
Раз такой ливень.
Ты прости меня, милый.

Странно, дождинки еще существуют.
Любят, знают мир, и друг друга целуют.
Мы любили, а, может, вовсе не зря?
Поняла – когда истекла заря.
Капли дождя неуклюже танцуют.
Но они счастливы – ведь они существуют.
Кто-то души полирует, как глянец.
Посмотри, здесь, в лесу, незаконченный танец.

Там, на верху, что-то случилось,
Раз такой снегопад,
Раз такой листопад,
Раз такой ливень.
Ты прости меня, милый.

Странно, листья все те же.
Осень словно запирает меня в тесном манеже,
Как ребенка. Маленького дикого волчонка.
Рыжие, красные, желтые – все вместе.
Мне стыдно вспомнить, но я хотела быть невестой.
Твоей невестой. Но…
Кто-то души полирует, как глянец.
Посмотри, в дождях – незаконченный танец.

Там, на верху, что-то случилось,
Раз такой снегопад,
Раз такой листопад,
Раз такой ливень.
Ты прости меня, милый.
Ты прости меня, милый.

Кто-то души полирует, как глянец.
Посмотри, ведь любовь – незаконченный танец.
Наш оборванный танец…

Песня. Они никогда не писала песен. Сначала все шло хорошо, но потом сбилось. Именно то, что она хотела – песня как ее жизнь. Странная, немного без смысла. Как и она сама. Все, теперь внутри ничего нет. Душа все-таки улетела – ладно. Пустая. Пустому человеку нечего делать здесь. Ему нет места нигде.

Джинни лежала на снегу. Ее смерть не была красивой, но ей все равно. Ее больше не будет. Не будет.

 Гостевая книга
Форум
Назад
На Главную